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Su historia
es sobre hombres,
pero la hora aletargada,
de humo, sospecha
y engendra monstruos.
Llorón es su Santo
cuando confisca el sentido
de la experiencia cobarde
de la poesía y el lamento.
Llorón, ¿Cuántas cosas
hicimos en tu nombre?
Nadie responde.
Todos roban.
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Ahora, el temblor
de su mano toma
del mundo lo que le pertenece:
vodka.
Y la vertical del insomnio
grave de la hora muerta
respira en su nuca.
De carne congelada
es todo su patrimonio,
dejó
el sueldo por la compasión
y el abandonado durarse
ante heladeras vacías,
solo
con su carne
congelada, todo su patrimonio.
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Un esqueleto libera
de a uno lo clavos que suturan
la flor abierta de la herida
en su cráneo desnudo. La imagen
detenida del presente son luces,
hablamos de
una imagen
congelada en el presente: son luces.
Sus amigos le dan
al tubo de vodka las mejores intenciones,
y el mundo se reduce a eso, vive de eso:
sobrevive consumiendo
pero muere por un exceso
de necesidades.
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Quiere ser un poeta de la Moral
para hacer que las cosas buenas se alejen.
Después
pesa la carne y calcula
que todo es pura agua,
y en el cajón de tener las cosas a mano
deja mil pesos y una foto de cuando niño,
y en el congelador algunos gramos
de carne, que es todo su patrimonio.
La fantasía viene en patrullero. Siempre es igual:
un indulto a la permanencia y maderas,
muchas maderas que de ruido
están hechas al romperse.
Primero dicen
que una sola vez no puede
hacer tanto daño, y luego terminan
prendidos a lo que más le duele: máscaras, pastillas, cuchillos.
Es un poeta del Vicio
y las voces un sistema
que nunca tuvo forma de
ni parecerse a.
No puede olvidar
la misa del llanto
llorón de una religión
que cree en todo menos en
sí misma. Llorón dice que perdió cosas
pero en verdad está sentado
tomando vodka con sus amigos.
Al horror sin nombre
de la palabra muerte,
gracias, le da las gracias
por el miedo, que en estas
horas, absurdas de humo,
vacías de haber partido,
es lo único que queda.
2- ES UNA AVENTURA,
VOS ESTÁS BORRADO,
UN SISTEMA SE HACE CON DECISIONES.
La historia es sobre los / que llevan la / marca /de un /monstruo que llora.
Varias patadas de punta / no ablandan la muralla / de metal que custodia / el ingreso a un teatro
/ de operaciones.
/ de operaciones.
Son operaciones, cálculos
y suplantaciones y patadas de punta sobre una muralla.
y suplantaciones y patadas de punta sobre una muralla.
Aparece un guardia
y seguimos caminando como si nada.
y seguimos caminando como si nada.
Porque si más bien hay algo y no
más bien nada:
tengo que empezar a desaparecer.
La comparación
no es un recurso
de la poesía, de la industria:
la comparación es todo.
3- ES UN SISTEMA.
Abro los ojos: Llorón duerme en el piso, envuelto en una frazada húmeda. Lo despierto y dice: soñé que te morías. Mi silencio adelgaza; mientrás, Llorón se despereza y pide comida. Estamos hablando sobre teorías que suponen la comprensión de sistemas y las luces de nuestra pieza comienzan a encenderse solas.
Escribo mis sueños y Llorón me dice que soñó que me moría. Anoto en mi cuaderno que no debería tomar en serio los sueños: "Tomarse en serio los sueños y tomarse en serio la realidad es lo mismo. Porque la vida no es un contenido."
Abro los ojos: un campo verde se mueve bajo el viento. Y es un sonido bajo del viento. Es una imagen y me tranquiliza. Llorón se acerca y me palmea.
Está conforme, pero es imposible saberlo.
Abro los ojos.
Estamos hablando
sobre terapias para estar solo
y condiciones para estar
escuchando la luz
que rebota sobre el pavimento.
Llorón hace la mímica del bienestar
y sale airoso de las pruebas que le pone
el futuro. Sale del presente y vuelve
al presente de la narración.
Ahora estamos sentados
fumando un cigarrillo.
Llorón pita corto,
rápido y la ceniza golpea
el fondo final de lo que sobra
pero tampoco alcanza.
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