20100905

5 de septiembre y el imperio de lo desprolijo


Hoy, hablando con unos, pensaba en la buena fama que tiene la interrupción. Detenerle el tiempo al otro, matar de a poco las posibilidades, callarlo. Sin embargo, pensándolo dos veces, pienso en lo difícil que es pensar en lugares donde hay ruido todo el tiempo. Por eso me gusta dormir, dejás de escuchar.

Discutimos. Después se empezó a usar la palabra viaje con cierta liviandad, como si realmente nos estuviéramos moviendo para algún lado. En ese estar ahí moviendo, las piernas los brazos, haciendo el momento con pedazos de lo que teníamos a mano; se me ocurrió, súbitamente, que el caos esta ganando, con lentitud, esa batalla. Después puede venir alguien, interrumpirte, y decir que estás equivocado, que es posible reproducir sobre si misma una idea hasta el infinito. Para quedar bien, para hacer que lo obvio crezca entre las palabras, le doy un abrazo y le digo que tiene razón, que algún día la especie va a empezar a ver con mejores ojos la posibilidad de mantenerse con vida.

Uno trata de escribir, más de dos oraciones, y se da cuenta de inmediato lo poco que tenía para decir. Es impresionante, a veces, ver a las personas quedarse calladas, en lugares oscuros, esperando algún tipo de verdad. Es lo mismo.

Se puede escribir todo el tiempo esa sensación. Decirla. Pero no sería, exactamente, lo mismo que estar en ese lugar, en ese momento, ahí, esperando romper algo con la mente. Ahora todo es quebrar el ritmo de la narración, hacer de cuenta que uno realmente puede, con disciplina, práctica, entusiasmo y convicción, hacer de las cosas un relato de sí mismas. Si, es cierto todo eso, nos encontramos para celebrarlo, pero déjenos, por favor, ese margen para lo increíble, para lo no oído, una apuesta a favor de la posibilidad, remota, de que baje un ángel disfrazado de poeta a iluminar con toda su magia la sombra que dejan a un costado todas estas tristes emociones. Que venga, pero ya.

El rupturismo no puede ser bien entendido, porque se trata, justamente, de doblar una forma, apropiar lo que no era, y eso últimamente tiene buena fama, digo, buenas críticas. LA FORMA, esa que surge en lo inmediato y en lo obvio a la vez, esta bien; pero, digámoslo, no sobrevive nunca sin el hedor tremendo de lo que dicen que es mejor. Así vamos, entendiendo por que el arte es esa cosa que todos quieren atrapar en una mano, sostener ahí un pedazo de brasa todo el tiempo que sea necesario, difícil, se ha dicho mucho. Con lo que nos va quedando, armamos un club que promueva algunos cambios mínimos, conquistar para el movimiento, una vez más, la palabra sentimiento.

En ese combatir con algo se van haciendo claras cosas que eran negras. Dicen eso, que lo negro es lo malo, lo que no se entiende bien por que esta ahí, ni para que sirve; y lo claro es algo que se deja ver a sí mismo, una luz. Después de eso, van haciendo un puente entre una mentira y la siguiente, y empiezan discutir sobre cosas que no conocen, la hacen bien, porque nadie se está jugando nada, nada más que un si mismo abstracto y protegido por obras sociales, a la vez. Esa línea es la marca, por ahora, del imperio de lo desprolijo, en tanto reivindicación, palabra, de una predisposición a estar en contra antes de escuchar los argumentos.

Eso nos puede matar todos los días, de a poco y en silencio, como un cigarrillo largo y necesario. Vamos a empezar, mañana mismo, a estirarconstruir un ser-más-allá que sostenga este negro cielo que yace estrechado sobre nuestros hombros.

Desafiar esa gravedad implica rezar por Dioses que nunca vienen cuando vos estas vivo.

Se puede escribir una novela de cuatrocientas páginas conjugando bien los verbos decir, partir y cerrar, se puede, sin problemas; lo difícil es escribir un libro que te deja de la cabeza como, por ejemplo, Viaje al Fin de la Noche, de ese turro de Celine. Romper eso es difícil, con la mente le das a todo lo que te va sobrando, a cada paso, un empujón al que viene adelante. Al menos por ahora, siempre parece, el final de algo toma la forma menos esperada.


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5 comentarios:

Anónimo dijo...

Leyendo poesía me acordé de este espacio tan sin límites que arma el señor armador de este sitio. Busqué.
Leí. Estoy leyendo, y de pronto me encuentro con una idea como esta:

“Haciendo el momento con pedazos de lo que teníamos a mano”

y con el reclamo siguiente, frente a años de academicismo:

“… pero déjenos, por favor, ese margen para lo increíble, para lo no oído, un apuesta a favor de la posibilidad, remota, de que baje un ángel disfrazado de poeta a iluminar con toda su magia la sombra que dejan a un costado todas estas tristes emociones…”.

No me da opción el señor armador, me callo, para darle a todo esto un poco de silencio, y mejor, le dejo un pasaje de Rilke al que me hizo acordar su texto:

“¡Que tú hayas destruido! ¡Que se tenga que decir esto de ti
hasta el fin de los tiempos!
Y si inminente es que un héroe aparezca y arranque,
cual máscara, el sentido que nosotros tomamos
por la faz de las cosas y que frenéticamente
nos descubra rostros, cuyos ojos nos miran hace tiempo y
en silencio a través de agujeros escondidos;
esto es rostro y ya no se transformará:
¡que tú hayas destruido!”

El goce de dilapidar lo que juntos construyen los cuerpos, digo yo, ¿es parecido al goce del paciente esperador del rincón a oscuras? No crean esto una respuesta, es sólo un margen, una anotación más en los márgenes de este blog que no los tiene.

carla dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Anónimo dijo...

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carla dijo...

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